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(a)法院
干净的月光下，新搬来的玉米棒子依然有秋天的味道，驱走了半个多世纪院子的干燥。
喝粥太晚的夜风有点发酵，给旁边的老梧桐点了几笔墨蓝。母亲坐在收割台前，剃光了自己的外衣，像亲手教每一个新生的孩子一样，露出了她柔嫩白皙的肌肤，宣告着她完整的来到了人间。突然，一大院子的兄弟姐妹笑着看着月光。
收音机里的故事讲完后，我斜坐着，有点累。
一个忙碌的夏天，记录着鸟儿、烟雾、田野和潮湿的空气。午睡过后，阳光挂在心头，却找不到合适的归宿。午夜前，我打着清晰清脆的哈欠醒来。不安分的柿子终于从树上挣脱出来，扑向大地，最终粉碎了自己。
院墙一角的泥和石灰优雅地隔开了几只蟋蟀。
深夜，老院子开始睡觉。
(二)乙
一直开着陌陌面红漆的铁门，圆面盒子的房间玻璃，织成正方形的空家。
我妈妈是个伟大的园丁。春分过后，沿着墙种了几颗种子。初夏下了一场雨后，留在学校和回家的眼睛里挂满了灯笼，空中挂着许多橙花歌唱，绿萝卜下有春诗会的景象。
夏天的晚上，橘调皮的掐断月光，偷听一家人乘凉，聊起村里集市上立马放出来的新衣服。渴望戴上几乎羞红了橙色的脸，月光无法覆盖。
这种看起来像四脚香炉，红顶无辜底的灯，取名“ Kangua ”，其实就是长在树枝上的南瓜。
夏天和秋天，我们在树下啃着新的小麦和西瓜，看着美味的甜瓜。
深夜，看瓜伴星还是默默进入我的梦乡。
一季又一季，种子发芽，枝叶蔓生，笑脸绽放。餐桌上，有美味的菜肴，留下饱满的种子，等待来年的又一次重逢。
(3).
踏入铁红门，有两块石板斜倚在厅内红砖和院子里的泥土之间，干湿交替，粗糙光滑。
作为多年的踏脚板，石板不再回忆山里的童话。教室有石头，绿树，山川。山脚下流淌，有意想不到的风景留存，山顶凝重，南守秋，北守冬。
有时候，我的脚和轮子压在石板上，声音是无声的。
石板后的土地吸收厨房卤水、洗衣泡沫、洗脚水。干是家烟的味道，湿是重逢别离的悲伤。树冠里的鸟儿带不走泥土，只有几声鸣叫。
石板支撑着父母无力的脚步，泥土迎接着下班后的休息，迎接着远方归来的宁静。
在石板和泥土之间，我们走过了这一生，也许还有下一生。
(4).
这种香烟不能含在嘴里。
只有在绿色的村庄周围，每一个康城墙的烟囱都是壮观的，喷薄而出，冒着火星，像鲁莽的筋后生脾气，迅速占据了村庄前后的空间。
这时，圈里的羊和鸡鸭开始暗淡，而树枝上的鸟和蝉渐渐模糊。
烟雾带着令人窒息的气息，角落里的壮汉在暖冬的阳光下冲回到炕上，背上的余热在屁股下蔓延。
我们不能不迷恋夕阳下缠绕的丝带，以及丝带中要演绎的故事。
(5).
屋前有几棵梧桐树、香椿树、柿子树，树下种了些菠菜、辣椒、韭菜、萝卜。离菜地不远的一条石路交错在立体的绿色中，远远就能看到邻村的田野。
叶、枝、叶、茎、叶、苗，围在村前。因此，这里一年四季都是绿色的。
绿色是湿的。站在你家门口会让你觉得很有诗意。绿色是柔软的，坐在村庄周围是美丽和快乐的。
绿色是流动的，在微风中摇曳着村庄的节奏。绿色是欢快的，生命在采摘和种植中重生。
一次不确定的旅行在某个村庄结束了。远处的行李还会是擦不掉的绿色……
吗
